Cadex Editions

La Source

Hélène Boinard — 2012-02-25T23:00:00Z

Orfèvre en histoires courtes, Hubert Mingarelli condense dans La Source ce qui a fait son succès : une émotion tenue au plus près du silence par des mots simples, des phrases impeccables dans leur pouvoir d'évocation, une délicatesse vis-à-vis de ses personnages et cette façon incroyable qu'il a de faire d'eux nos propres frères.

Deux frères partent en pleine nuit pour atteindre des gorges où coule une source. Quelque chose de leur enfance y est attaché. Renzo est le plus jeune, fragilisé par le décès de leur père. George a endossé le costume du grand frère protecteur mais ce n'est pas vraiment du sur mesure. Ils font du stop, et continuent à pied, au cœur de gorges qui les rapprocheront l'un de l'autre, de leur destin et de ce père disparu, porteurs ensemble d'un talisman : une fusée de détresse trouvée dans ses affaires. Au fur et à mesure de leur périple, les dialogues nous dévoilent des bribes de leur histoire et les deux frangins y puisent le courage dont ils ont besoin pour ce qu'ils doivent accomplir. La Source est aussi une histoire d'héritage, si l'héritage est une chose intime, un bloc de silence tenu au chaud des rêves... Au final, dans une ultime scène merveilleuse, c'est la grâce qui nous cueille, celle d'avoir touché à ces moments épiphaniques où la vie n'est pas autour de nous, mais jaillit du livre qu'on lit. Et dont on se souviendra longtemps avec le désir d'en partager l'émotion.

Présenté dans la collection « Texte au carré » : une nouvelle, une préface par un autre écrivain, une couverture entièrement illustrée.

Ainsi s'en vont George et Renzo, pas à pas, vers la source. Ils s'élèvent et remontent le temps. Ils marchent à la rencontre de leur père. Car dans les livres d'Hubert Mingarelli, il faut se souvenir. Il faut recevoir et donner. Il faut apprendre et transmettre. Une torche suffit pour incendier la nuit. Voilà ce que c'est que d'être humain.
– Joël Egloff

On pérégrine souvent dans les textes d'Hubert Mingarelli. Entre hommes le plus souvent. Le long des cours d'eau, vers l'amont. Comme une quête de l'origine. L'enfance dont tout vient. Fil ténu et secret, à peine plus sonore d'un filet d'eau. George et son frère Renzo partent ainsi aux premières lueurs de l'aube (« le moment des tristes couleurs dans le ciel ») à la recherche d'une source, préservée par une faille de la montagne, où l'aîné est venu, très jeune, avec leur père. Cette ascension, avec son lot de défis et de peurs, unit par-delà la mort les enfants avec celui qui leur a laissé, presque par mégarde, une arme capable de conjurer toutes les solitudes. Par une poésie aussi sobre que nue et une langue toujours concise, propre à délivrer l'émotion sans esbroufe, Mingarelli signe avec La Source une miniature exemplaire de sa « manière » car, autant que David Rebaud qui illustre le volume, il est peintre.
– Philippe-Jean Catinchi, « Au fil de l'eau », Le Monde, 13 juillet 2012

La Source nous convie aux épousailles de l'apprentissage et de la sérénité : l'acceptation de l'absence, du deuil. Un retour vers le père qu'accomplissent deux frérots, soudés à jamais par une escapade sur des lieux empruntés au temps de leur prime enfance, au temps de leur insouciance.
Là où pourrait surgir la tristesse, une sorte de mélancolie fiévreuse, Mingarelli impose comme toujours la douceur, une tendresse sans cesse réinventée.
– Martine Laval, “Tendresse au poing”, Le Matricule des anges, mai 2012

Retour aux sources pour Hubert Mingarelli qui flirte avec l'un de ses plus beaux livres, le premier : Une rivière verte et silencieuse. C'est toujours un peu la même histoire chez lui, souvent masculine, et pourtant on ne s'en lasse pas. Cette fois-ci, le père est parti et une relation entre deux frères va luire dans sa nuit.
Les personnages de Mingarelli sont toujours fragiles et en marche, plongés dans un silence de doute et d'étonnement. Ils sont pudiques, ont peur mais parfois « c'est bien », ils prennent confiance et les failles qui lézardent leur existence servent autant à tester leur capacité d'être à la hauteur que de réchauffer leurs cœurs. La détresse est palpable dans certains gestes de rien, une réaction violente imprévisible, un sourire tremblant. Mingarelli aime ces taiseux qui partagent, dans le calme d'une journée particulière, la mémoire et l'héritage d'un père qui a compté, qu'il ressuscite dans le souvenir, la symbolique. On touche à la grâce dans les dernières phrases, grâce d'être pleinement soi, de savoir qui on est, d'où on vient, de se retrouver dans l'intimité en toute simplicité. Grâce d'une légèreté joyeuse enfin atteinte après avoir gravi, au propre comme au figuré, les pentes raides d'une enfance qui commence à tourner son visage vers la lumière et la beauté, après avoir eu le courage de l'affrontement.
À hauteur d'homme, Mingarelli l'est toujours, à fleur de mots simples, de dialogues anodins, de silences peuplés émouvants, dans une forme elliptique qui lui réussit mieux dans les textes brefs d'une quarantaine de pages comme celui-ci. En amont, en contre-haut d'un torrent qui fait du boucan, il esquisse le fantôme d'un père présent bien qu'absent, matrice d'une renaissance pleine de fraîcheur et de chaleur humaine. Cette Source touche aux origines, à l'essence des choses. Elle est fraternelle, porteuse de sens et d'espérance, chargée d'une émotion contenue qui jamais ne sort de son lit. Légèreté et profondeur réunies, dans un style concis qui effleure, laissant toute sa place au lecteur.
– Pascale Arguedas, Calou, l'ivre de lecture

Une nuit. Renzo et Georges, deux frères. Instant unique, définitif. Voyage au cœur de la nuit, sur les traces de l'enfance, vers la source familiale pour se dévoiler et peut-être renaître. Rien ne sera plus comme avant. L'avenir l'exige. Hubert Mingarelli excelle dans les textes courts, avec délicatesse et retenue, il absorbe le lecteur dans son monde, le place aux côtés de ses héros jusqu'à lui faire ressentir leurs sentiments et sensations. Du grand art.
– Max Buvry, librairie Vaux Livres

Avec La Source, on s'éloigne de la mer, des solitudes à quai et des « quarts monotones », pour retrouver cet autre cadre qui nourrit également l'écriture d'Hubert Mingarelli : la nature sauvage, au fond d'une province française rarement nommée où se jouent souvent d'autres passages, d'autres rencontres ou d'autres silences. On pense à plusieurs de ses nouvelles ou à des romans tels que La Beauté des loutres.
(...)On peut aussi entrer dans ce texte par la brève mais belle préface de Joël Egloff - qui se laissera tout aussi agréablement lire comme une postface. Egloff évoque bien cette force simple de Mingarelli, ces phrases limpides ou murmurées qui sont souvent les fruits d'un inquiétude qu'il s'agit de déjouer... le résultat d'un effort immense pour rester « à hauteur d'hommes ».
Cette « hauteur d'hommes » donne le son le plus juste de l'œuvre de Mingarelli. Et s'y tenir n'est jamais chez lui une marque de fabrique ou une afféterie, mais bien le résultat d'un effort qui se rejoue à chaque nouvelle histoire et dans chaque nouveau livre. Avec La Vague et La Source il nous offre encore deux beaux exemples de cette sorte d'inspiration intègre qui l'anime.
Alors qu'importe le ressac. Même si on a déjà eu ce goût-là dans la bouche, on en redemande.
– « Ressac », La Marche au pages, le blog de Fiolof

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Une nuit qui en aurait contenu mille, presque belle. Et tandis qu'elle avançait et qu'ils se parlaient, George savait que des nuits comme ça, ils n'en auraient plus. Ils avaient l'air de prendre une dernière inspiration, de se remplir d'air une dernière fois avant de s'enfoncer dans l'eau profonde que serait leur monde au réveil.

Zoophile contant fleurette

Hélène Boinard — 2012-02-23T23:00:00Z

Après le Petit Traité d'éducation lubrique de Lydie Salvayre, les éditions Cadex poursuivent leur exploration des activités érotiques ou procréatrices avec cette sorte de traité d'éducation zoophilique que nous propose Pierre Senges, l'un des plus inventifs romanciers actuels.

Sous couvert d'apporter sa contribution à l'exégèse biblique, Pierre Senges part du principe que dans son Arche (aux dimensions limitées), Noé s'est contenté d'offrir l'hospitalité aux seules femelles de toutes les espèces - se chargeant lui-même, par la suite, de la reproduction. De cette expérience hors du commun (il faut dire que c'était pendant le Déluge), Noé a rapporté ces quelques notes : à la fois souvenirs de voyage, élégie amoureuse et manuel pratique. Zoophile contant fleurette peut donc se lire comme le palimpseste d'un texte disparu : celui qui établirait l'art et la manière de copuler avec toutes les espèces animales. Le lecteur trouvera dans ce livre 99 bêtes de toutes les formes et toutes les tailles, épinglées dans un certain ordre. Elles lui procureront un exercice salutaire pour ses zygomatiques, si peu sollicités de nos jours. Notre époque aurait besoin d'une nouvelle arche et d'un nouveau Noé pour sauver du déluge médiatico-médiocre une langue inventive, intelligente et cinglante, une langue procréatrice capable de rendre aux hommes ce qui leur est propre : le rire.

Présenté dans la collection « Texte au carré » : une nouvelle, une préface par un autre écrivain, une couverture entièrement illustrée.

(...) Ces cent cinquante jours de zoophilie sacrée et forcenée sont le thème de la nouvelle version du sauvetage du règne animal que Pierre Senges donne ce printemps dans la belle collection « Texte au carré » des éditions Cadex. N'attendons pas cependant un festival de cochonneries décrites par le menu. 99 paragraphes, poétiques et allusifs, introduisent à un art du rapprochement de l'homme à l'animal. Rien de réaliste : comment pourrait-il en être autrement, s'agissant du nautile, du tyrannosaure, du faucheux ? Fulgurantes, aussi belles que celles qui se produisaient fortuitement sur une table de dissection (on retrouve évidemment la femelle du requin), les rencontres évoquées par Pierre Senges atteignent les boulevards du rêve par les voies de l'aphorisme ou de la confidence. « Mon grand regret est de n'avoir pas su me montrer digne du varan », soupire-t-il, fleur bleue.
Le lecteur, lui, ne regrettera rien : on sait que Pierre Senges étonne toujours, on ne s'étonne plus qu'il touche, souvent.
– Alain Nicolas, « Jungle en folie, radeau du sexe ? La vérité sur l'arche de Noé », L'Humanité, 10/05/2012

(...) Le ton peut évoquer les Tranches de savoir de Michaux, comme cette observation relative aux amours avec le levrier : « rien de bien haut, mais tout ce galbe donne le vertige (et la désagréable impression de forniquer sur un meuble Louis XV) ». Le propos est certes légèrement délirant, mais le style scrupuleux. Buffon n'y trouverait rien à redire sur le plan de la science. C'est bien une histoire naturelle que nous lisons (d'ailleurs illustrée comme le veut le genre de quelques planches de Sergio Aquindo). Mais la précision n'est pas ennemie de la poésie. (...)
Précédée d'une très amusante et empathique préface de Stéphane Audeguy, ce bestiaire lubrique se lit comme un bréviaire, nous inviatnt à l'amour du prochain sans discrimination de taille ni de race, de l'amibe à la baleine.
– Éric Chevillard, « La Croisière s'amuse », Le Monde des livres, 11/05/2012

(...) à quoi bon rappeler au lecteur, désormais averti, prévenu, hélé, que le livre de Pierre Senges est d'une drôlitude insensée, à la fois douce et amère, à quoi bon souligner la millimétrique ambition de sa phrase qui semble, rhétorique aidant, déguster son sujet comme un cannibale son petit-neveu ? On ne peut que renoncer à louer son art de la nuance, nuance qu'il manie pourtant avec l'ingéniosité d'un fabricant de curare. (...)
– Claro, « L'arche d'amour : Senges à la mer », Le Clavier Cannibale, 18/05/2012

L'autruche : bien sûr, un certain athlétisme, soixante-dix kilomètres-heure, des coups de pattes à décapiter un jeune tigre : mais toutes ces plumes, toutes ces plumes, et là-dessous un vrai boudoir de coquette, un confort fin-de-siècle - enfin, une fois chose faite, l'idée saugrenue d'avoir fécondé un œuf de la taille d'un globe.

Les Madones du trottoir

Hélène Boinard — 2010-09-08T13:25:26Z

Sylvain Fourcassié évoque le parcours, brutalement interrompu, de trois adolescents des années 70. Son écriture pure de tout sens civique, tendre et fraternelle, réanime l'époque des excès, de la candeur, des audaces joyeuses et des désirs inassouvis.

Avoir dix-huit ans en 68, loin du Quartier latin, à la frontière pascalienne de l'en-deçà et de l'au-delà, dans une petite ville des Pyrénées. L'Histoire n'est pas passée par-là. Dans les huit textes courts qui composent Les Madones du trottoir, l'auteur trace le portrait d'une époque, celle de jeunes gens qui découvrent le plaisir interdit des premières Stuyvesant, carburent à la bière jusqu'à tourner de l'œil, préfèrent les arrière-salles des bars aux après-midi dansantes fréquentées par les fils de notaires, et trouvent de la joie à s'affronter aux gens de l'ordre...

Présenté dans la collection « Texte au carré » : une nouvelle, une préface par un autre écrivain, une couverture entièrement illustrée.

Mes suicidés étaient ces trois-là, trois amis des confins, dans un Far West campagnard. Ils n'avaient pas supporté que leur jeunesse les lâche. D'autres, plus nombreux, optèrent pour une voie lente, mais c'est une autre histoire.

Petit Traité d'éducation lubrique (édition 2010)

Hélène Boinard — 2010-09-06T22:00:00Z

Ce Petit traité désopilant propose aux hommes comme aux
femmes de peaufiner leur éducation des plaisirs charnels :
étreinte préliminaire, positions, coutumes amoureuses, culturelles et religieuses... Jubilatoire !

Cette quête du bonheur par la voie libidineuse est, de toutes les traditions philosophiques, la plus ancienne et la plus assurée. Avec un humour pince-sans-rire, Lydie Salvayre (Prix Goncourt 2014) nous entraîne dans une joyeuse farandole de références (Schopenhauer, Sainte Thérèse d'Avila, Oscar Wilde, Rousseau...), et de situations cocasses. Ce Petit traité, par ses clins d'oeil malicieux, nous invite à jouir de la vie, et à vivre en jouissant.

– Lecture par les comédiennes Julie Gayet et Isabelle Carré, à « La Grande Librairie » de François Busnel au théâtre du Rond-Point, le 23 décembre 2010.

– Lecture musicale du Petit Traité par Sophie Merceron et Bruno Chevillon au Salon du livre de Paris le 28 mars 2010 : cliquez ici.

– Lecture par Gabrielle Stefanski dans son émission « Parlez-moi d'amour » du 28/04/2012 sur La Première (RTBF).

– Interview en direct sur France Culture à l'émission « À plus d'un titre » : Tewfik Hakem et Lydie Salvayre évoquent le Petit Traité d'éducation lubrique et le recueil paru chez Textuel, Des nouvelles de la banlieue.

– Interview en direct sur RMC à l'émission Lahaie, l'amour et vous de Brigitte Lahaie le 24 novembre 2008.

(...) Lydie Salvayre, psychiatre, écrivain, vient d'obtenir une chaire d'éducation lubrique, et en vrai prof, d'un ton docte, précis, elle s'amuse à nous enseigner les plaisirs charnels. Tout cela pour l'amour de la belle phrase, pour l'amour de l'humour, pour l'amour de l'amour. Ce n'est pas tendance. C'est donc à lire.
– Martine Laval, Télérama.fr

Voici un Petit traité comme on en lit rarement. Une perle à offrir pour le plaisir, se faire des amis, des amants, combler un mari, une épouse, soi, au choix ! (...) Provocante, drôlement scandaleuse, superbement philosophe et pragmatique, Madame Lydie a dû souvent tirer la langue pour si bien la manier et nous offrir ce joli bouquet érotique. Elle s'en donne à cœur joie pour nous apprendre à vivre jouissivement et son rire est délicieusement contagieux. Ce n'est pas le congru préfacier Arno Bertina qui me contredira puisqu'il considère ce traité comme anastasique, gourmand et salvateur ! Ne les décevez pas, soyez à la hauteur de leurs malicieuses espérances...
– Pascale Arguedas, Calou, L'Ivre de lecture

Ce petit livre est à la littérature ce que la cuisine indienne est à la gastronomie : un monument de saveurs et de curiosités !
– Le Génépi et l'Argousier, un blog « Culture et confitures » !

Ce livre, je le redis est vraiment un plaisir de lecture, l'esprit ragaillardi verse dans des pensées pleines de souvenirs et de charme. Dans notre société, où l'obscène est tant mis en lumière, parler de lubricité fait un bien important.
– Gilbert Desmée, sur Encres Vagabondes le 2 novembre 2008

En ces temps de morosité enkystée, la parution d'un nouveau livre de Lydie Salvayre ne peut être qu'un antidote salutaire. Le Petit Traité d'éducation lubrique (éditions Cadex, 12 € seulement), on le trouve depuis aujourd'hui chez les bons libraires - les autres, il faut les secouer un peu.
– La Langue des papillons, blog vagabond, culturel et champêtre

Les ouvrages de cette collection, outre les magnifiques textes qu'ils contiennent, sont de très beaux objets, carrés, comme leur nom l'indique, faits avec un beau papier et comportant des illustrations. (...) Composé comme un véritable manuel (à mettre entre toutes main !) éducatif ce livre est indispensable pour s'initier - en s'amusant - à la lubricité la plus totale.
– Cousu main, le blog de Caroline Leboucq

Les joies de l'amour physique ne contredisent pas celles de l'humour lubrique. Ce Petit traité d'éducation lubrique, de l'écrivain Lydie Salvayre, en apporte une nouvelle confirmation. Car si les ouvrages consacrés à la sexualité présentent sans conteste un intérêt théorique, ils ne font toutefois pas toujours preuve d'un grand sens de la dérision. Ici, chaque conseil vise donc d'abord à envisager le sexe sous un angle à la fois amusant et singulier.
– Second sexe

Le Petit Traité est aussi sur Facebook.

Lorsque votre partenaire, haletant depuis quinze minutes, se rue sur vous, la bave aux lèvres et le corps agité de gestes convulsifs, ne vous effarez pas. Ces manifestations quelque peu surprenantes indiquent simplement que l'instant est venu, inéluctable, irréversible, impératif, d'agir (« Quod non agit, non existit » affirme Leibniz) et qu'il est temps de passer à la futution proprement dite.

Circé ou Une agonie d'insecte

Hélène Boinard — 2010-03-23T18:20:36Z

On est happé (comme une mouche par une plante carnivore !) par cette nouvelle de Christian Garcin, qui excelle à mettre en scène ces moments où la vie bascule dans l'inconnu, où le monde, soudain, est à l'envers. L'écrivain réalise ici un tour de passe-passe, au rythme d'une écriture vive et ingénieuse. Magique !

Un homme est interpellé dans la rue par une inconnue comme si tous deux étaient de vieux amis. L'étrangère, pleine de sa certitude, l'invite chez elle et commence à déflorer, à coups de questions et d'informations, un plausible passé partagé, avant de lui glisser entre les mains des photographies. L'homme trouvera sur ces clichés de quoi douter... Est-il celui qu'elle a reconnu ? Cette femme qui vit dans un capharnaüm de plantes et de souvenirs est-elle une Circé des temps modernes ? Où se situe la frontière entre le réel et le mensonge ?

Présenté dans la collection « Texte au carré » : une nouvelle, une préface par un autre écrivain, une couverture entièrement illustrée.

Ce récit à l'écriture précise et limpide laisse les choses en l'état, conte sans autre conclusion que l'écho qu'il aura dans la conscience du lecteur. (...) un beau moment de cette œuvre discrète qui ne cesse de prendre de l'ampleur.
– Alain Nicolas, L'Humanité

Les gens s'écartaient sur notre passage à tous les trois, la femme, la plante et moi, comme les glaçons de la banquise sous l'étrave des brise-glaces. Nous étions peut-être beaux. Nous avancions d'un pas décidé. Le soleil inondait les rues, les plantes et les gens. La lumière était si intense qu'il fallait se frayer un chemin à travers elle. Elle coulait sur les trottoirs, dans les ruisseaux, puis se fendait en petits éclats aigus et piquants. Tout était limpide, évident, tout allait de soi - et pourtant cette femme inconnue prétendait avoir une photo de moi.

Petit traité d'éducation lubrique

Hélène Boinard — 2008-03-31T22:00:00Z

Ce Petit traite desopilant propose aux hommes comme aux
femmes de peaufiner leur education des plaisirs charnels :
etreinte preliminaire, positions, coutumes amoureuses, culturelles et religieuses... Jubilatoire !

Cette quete du bonheur par la voie libidineuse est, de toutes les traditions philosophiques, la plus ancienne et la plus assuree. Avec un humour pince-sans-rire, Lydie Salvayre nous entraine dans une joyeuse farandole de references (Schopenhauer, Sainte Therese d'Avila, Oscar Wilde, Rousseau...), et de situations cocasses. Ce Petit traite, par ses clins d'oeil malicieux, nous invite à jouir de la vie, et a vivre en jouissant.

- Lecture musicale du Petit traite par Sophie Merceron et Bruno Chevillon au Salon du livre de Paris le 28 mars 2010 : cliquez ici.

(...) Lydie Salvayre, psychiatre, ecrivain, vient d'obtenir une chaire d'education lubrique, et en vrai prof, d'un ton docte, precis, elle s'amuse à nous enseigner les plaisirs charnels. Tout cela pour l'amour de la belle phrase, pour l'amour de l'humour, pour l'amour de l'amour. Ce n'est pas tendance. C'est donc a lire.
– Martine Laval, Telerama.fr

Lorsque votre partenaire, haletant depuis quinze minutes, se rue sur vous, la bave aux levres et le corps agite de gestes convulsifs, ne vous effarez pas. Ces manifestations quelque peu surprenantes indiquent simplement que l'instant est venu, ineluctable, irreversible, imperatif, d'agir (« Quod non agit, non existit » affirme Leibniz) et qu'il est temps de passer a la futution proprement dite.

Le Voyageur sans voyage

Hélène Boinard — 2008-01-07T23:00:00Z

Un train recouvert de glace, le train bleu, apparait chaque soir avant la tombée de la nuit. La mystérieuse machine fantôme ne fait jamais halte ; le train roule à destination de nulle part. D'où peut-il provenir ? Qui le conduit ? Où sont les voyageurs ? Un enfant qui parle peu possède peut-être la réponse.
On dit que les histoires d'autrefois commençaient toutes dans les bois. La mienne s'y terminait. Je redoutais d'y suivre l'enfant. Plus que tout, je redoutais de me retrouver face à mes rêves.
Cette nouvelle, préfacée par Cécile Wajsbrot, évoque l'attente, la mémoire, le rêve. Et le train, métaphore de tous les flux, de tous les déplacements, dont les déportations, soulève la question qui tourmente : quelle immense erreur s'est produite ? Quel désordre irrémédiable ?
Un texte court dont on se souvient longtemps, un livre d'images qui se traverse comme un rêve. À la fin - au réveil - on sait ce qu'on a vu sans pouvoir le décrire. Reste la sensation d'avoir approché quelque chose que la réalité n'aurait pas pu révéler ou qu'on n'aurait pas su reconnaître. Le Voyageur sans voyage est un livre rare qui se suffit à lui-même.

D'abord on est frappé par la qualité du livre, et le format « au carré ». Le texte est court mais dense par les impressions distillées. Sans vouloir dévoiler l'argument, on touche au plus près le cœur de la merveille. C'est-à-dire que la lecture fait passer du côté du pur imaginaire, page à page. Deux pôles complémentaires : le rêve et l'enfance, et le narrateur qui tend à réconcilier l'un et l'autre. Les illusions restent à quai. Un wagon balai effacera les destins scellés. La clé du livre qui sonne comme une solution inouïe renverse la vapeur et précipite l'horizon d'attente dans une perspective plus réaliste et dramatique, qui rend plus lisible tous les symboles prémonitoires antérieurs. Le titre condense l'absurde fondamental.
– Jacques Morin, Décharge, N° 138

(...) Là, tout est dit en très peu de mots. C'est très court, et très bouleversant. Cela ne ressemble à rien de connu. (...) Un miracle. Un coup de foudre. J'ai la sensation de retenir mon souffle, et aussi la leçon.(...)
– Thierry Renard, Des temps agités, Libération du 8 mars 2008

(...) Si vous aimez entendre une histoire délicieusement incertaine sur l'attente, la séparation, la solitude dans un temps qui passe sans passer, si vous aimez « les trains, cette façon qu'ils ont de poser autour de vous des parenthèses, de vous enclore dans l'absence de temps, l'absence d'espace, comme un sursis, une trêve qu'ils vous offriraient »*, faites-vous plaisir, lisez ce livre qui vous submergera d'émotions.
*Michèle Desbordes in Les Petites Terres.
– Pascale Arguedas, Calounet

(...) Cadex nous gâte encore. Les « Textes au Carré », une collection indispensable.
– Max Buvry, librairie Vaux Livres

Ce train bleu est passé chez moi en février 2011. Un moment magique de lecture. Un livre qui rejoint les préoccupations de son lecteur. Les miennes en tout cas. Mais au-delà du particulier, un texte prenant, saisissant qui nous mène où il veut et nous laisse en silence... comme ce silence où nous laissent ceux qui partent. Un livre qui se prêterait bien j'imagine à la mise en voix et en scène aussi... Il faudrait essayer... J'aime !
– Patrick Joquel, revue Traversées

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Avec ses wagons recouverts de glace, il semblait de verre, un verre sillonné de bleuissements, griffé de brume sèche, brûlé de la poussière des champs, des orages d'une terre sans chemins. Et parce que nulle inscription, aucun nom, aucun numéro, n'était visible sur les wagons, on l'avait simplement appelé : le train bleu.

Un alibi de rêve

Hélène Boinard — 2007-04-03T22:00:00Z

On est sur ma trace, on ne va pas tarder à surgir et déchirer mes apparences. Il est urgent que je commette un crime, voire deux, ou davantage. Sinon je serai humilié - j'en suis atrocement conscient - de ne pas en savoir plus que ceux qui se tiendront sur le pas de ma porte, en chemisette et gilet pare-balles, mâchonnant des phrases si bien construites qu'ils n'auront pas besoin de les habiter.

Un homme voyage à vélo. La nuit il fait des cauchemars et ne sait plus ce qui appartient au réel, ce qui vient des rêves. Cet homme s'apprête à commettre un crime. Il a déjà tué par le passé. Parce qu'il est gentil et qu'il veut faire plaisir à sa maman.
Avec un brio incontestable, François Salvaing nous met dans la peau d'un assassin. Un serial killer en proie aux troubles de la personnalité. En s'inspirant de L'Affaire de la rue de Lourcine d'Eugène Labiche, le nouvelliste remonte à travers son monologue halluciné les rouages de la folie meurtrière. C'est alerte, vif et intelligent. Un pur moment de littérature.

– Lecture en ligne de François Salvaing sur le site de la webradio de Libération (merci à Frédérique Roussel)

C'est l'histoire terrible et froide d'un homme ou plutôt d'un fils et de sa mère, une mère complice évidemment... (« Le moins qu'on puisse dire à la décharge d'Agnès, de Barbara et même de Clotilde : Maman n'était pas une circonstance favorable. N'est pas. »). Un va-et-vient tragique entre rêves (nécessairement torturés) et réalité (donc douloureuse). François Salvaing nous emmène dans les méandres de la pensée de ce personnage avant un dénouement cruel dans les deux dernières pages. Les éditions Cadex nous ont encore gatés !
– Librairie Vaux Livres

Get your own - Open publication

Je rêverais de pouvoir, avant de m'endormir, passer commande de mes rêves. Dream service, un cauchemar s'il vous plaît et n'oubliez pas de le saupoudrer de connotations explicitement érotiques. Dream service, direction Scandinavie, d'urgence. Dream service, sortez-moi Maman de la tête.
Il y a des moyens, je les ai pratiqués, d'aider les rêves à prendre certaines tonalités désirées. Les hallucinogènes, le cinéma. Tout de même, cela n'atteint pas la précision où, depuis quelque temps, j'aimerais parvenir. J'ai acheté des cartes, des guides, une monographie sur Munch, tout Strindberg, j'écoute du Grieg, du Sibelius, un jazzman nommé Vasala. J'essaie de m'imbiber de Scandinavie. De jour, je progresse. A preuve, hier, sur un marché où je passais, j'ai été littéralement aimanté, entre vingt étals, vers une vendeuse de cartes postales qui s'est avérée danoise.
La nuit, je n'ai pas autant de réussite.

Billet pour le Pays doré

Hélène Boinard — 2007-04-03T22:00:00Z

Quand la sirène de l'usine retentit, à dix-neuf heures quinze, il sentit fourmiller dans sa tête quelque chose de merveilleux. Il venait de se souvenir qu'on était vendredi, jour du tirage hebdomadaire. Cela ne le retarderait guère, il serait dans les vingt heures chez lui, après une demi-heure dans le tintamarre des tramways, chez lui où l'attendaient sa femme et leurs deux enfants.

Dans un monde qui fut, est ou sera le nôtre, les citoyens n'ont qu'un rêve : gagner à la loterie un billet pour le Pays Doré. Pour eux c'est la seule façon d'échapper à une société écrasante, d'un totalitarisme qui tait son nom. Un homme, comme tous ses semblables, joue donc, mais sans rien en dire à sa femme et ses enfants. Et voilà qu'il tire un jour le bon numéro.
On retrouve dans cette nouvelle fantastique les thèmes chers à Éric Faye : cet univers à la croisée de ceux de Kafka, Buzzati et Kadaré, le désir de disparaître ou fuir et une très cruelle ironie du sort. L'empathie avec son héros est totale ; l'écriture rapide et précise nous entraîne à train d'enfer vers l'inéluctable.
Décrit comme l'un des écrivains les plus prometteurs de la jeune génération, Éric Faye est l'auteur de romans et de nouvelles qui explorent les territoires du fantastique et de l'imaginaire : Les Lumières fossiles, Le Syndicat des pauvres types, Parij.

(...) Éric Faye étant, comme chacun le sait, du côté de Kafka plus que de Roald Dahl, son récit n'est pas une féerie, mais une fable morale ; jusqu'à l'ultime rebondissement, tragique. Bref et saisissant, ce récit monocorde et monochrome jusqu'à l'angoisse en dit plus que des traités de philosophie, et de surcroît suscite l'émotion. Tel un aphorisme narratif, il se fiche dans l'esprit du lecteur. À noter, la belle préface d'Éric Chevillard.
– Astrid De Larminat, Le Figaro littéraire (31/05/07)

Entre un réel sans issue ni consolation (qui ressemble tant, par certains aspects, au nôtre) et un rêve de fuite jusqu'alors inaccessible, l'atmosphère étouffante de cette nouvelle est unique. (...) Des déboires et des revirements de situation qui, au bout du compte, ne sont que le miroir de nos propres défaillances et de nos impasses...
– B. Longre, Sitartmag
(06/2007)

– Billet pour le Pays doré a été diffusé sur France Culture dans l'émission de fiction « Perspectives contemporaines » réalisée par Étiene Vallès, le 22 décembre 2007.

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Depuis combien d'années jouait-il en cachette... Combien de dizaines et de dizaines de cartons perdants avait-il, loin du regard d'autrui, jetés, rageur, dans une poubelle ou une bouche d'égout en pestant contre la destinée ? Lorsqu'il eut atteint le parc public et enjambé ses grilles basses, il s'accota contre un arbre squelettique et là, pleura à gros bouillons. Cela montait de façon saccadée, par bouffées. Ce n'était pas tant d'avoir gagné un billet qui le bouleversait dans ces minutes-là, c'était l'horaire inscrit sur le billet : il lui restait à peine une heure pour se décider. Le train partait dans un peu moins de deux heures. Le lendemain, s'il ne l'utilisait pas, ce billet qui ouvrait en ce moment les portes d'un paradis terrestre ne vaudrait absolument plus rien, cela était clairement spécifié : ce titre de transport n'est valable qu'à la date de la réservation et à la place inscrites dessus. Au jour et à l'heure indiqués...

Un cri

Hélène Boinard — 2006-11-23T15:11:20Z

Et maintenant, comme je l'ai dit au début, nous pressions le pas sous la Grande Ourse. Dissipée notre frayeur nous avancions, résolus, comme aspirés par l'horrible trou borgne de la nuit, en direction de cette interminable agonie. En somme on marchait à la recherche d'un cri. L'essentiel n'était-il pas de trouver d'où cela venait ? Après, nous verrions bien...

Une nuit d'hiver, les habitants d'une ferme partent dans les bois pour découvrir l'origine d'une inquiétante plainte, « du côté des collines ». Accompagnés de l'éclat d'une lune « étrangement écarlate », de lanternes, de chiens, et du souvenir du « crime des Granges Rouges », les hommes s'enfoncent dans l'obscurité. « Il se passe, en décembre, des faits bien étranges à l'écart de nos bourgs »... Le cri devient grognement, ricanement ; malgré la nuit et l'inextricable maquis, les bruits de bête et les craquements d'arbres, le curieux cortège ne cèdera pas à la panique, et sera bientôt à deux doigts de percer le mystère...
La première parution d'Un cri, dans le recueil de nouvelles L'Ange au gilet rouge (aux éditions Syros) a marqué un tournant dans l'œuvre de Pierre Autin-Grenier : l'auteur de poésie « noire » nous a offert, depuis, des récits où se côtoient le fantastique et le surréalisme (Toute un vie bien ratée, L'Éternité est inutile). Le rythme des scènes entretient merveilleusement le suspense, jusqu'au tableau final d'une beauté rare, une « vision d'apocalypse » dévoilée dans la toute dernière phrase.

« Chaque terme est à sa place, chaque phrase s'emboîte parfaitement dans une narration qui penche carrément vers la poésie : on entend le cri, on voit la lune et les étoiles, on devine les ombres des arbres, on perçoit même la sonorité des pas du « curieux cortège dans les profondeurs de quelque forêt fatale ». »
– Jean-Pierre Longre (Sitartmag, Décembre 2006)

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On en avait mis du temps, avant de se décider... Trop, peut-être. Nous étions sortis sur le pas de la porte. Ausculter l'ombre. Un froid de chacal nous avait mordus jusqu'aux entrailles. Immobiles telles des statues de marbre, nous avions attendu. Anxieux, et comme impatients qu'il ne se passe rien. Oui, on espérait alors le silence, l'absolu silence, pour tout dire...