Sillages

Hélène Boinard — 2010-05-11T22:00:00Z

Centenaire en 2010, l'Hôtel Lutetia a souhaité marquer cet anniversaire hors norme au travers de l'un des thèmes qui lui est cher, la littérature, en « provocant » un acte littéraire inédit. Après un séjour au Lutetia qui leur a permis de s'imprégner de l'âme et de l'essence du lieu, Chloé Delaume, Christian Garcin et Michaël Glück ont écrit trois nouvelles énigmatiques, poétiques et enivrantes.

Les hôtels sont des lieux romanesques. On y entre comme dans des livres. Des signes y ont été fixés où se lisent les traces de ceux qui sont passés ici, ont vécu ici, ici ont dormi, rêvé peut-être. Grâce à son Histoire et au rôle qu'il y a tenu, le Lutetia abrite les bruissements de tout un siècle, les éclats lumineux des arts et des lettres, l'ombre des heures obscures. Trois écrivains, attentifs au palimpseste du temps, ont fait escale ici. Ils y ont croisé les fantômes légers de poètes américains ou irlandais, défriché une mémoire intime autant que collective, pratiqué la chasse au Snark dans le sillage d'un grand dandy. En réalité, ni Chloé Delaume, ni Christian Garcin, ni Michaël Glück ne sont passés ici : ils y ont habité. Comme, dit-on, on habite en poésie. Ils ont laissé ce livre, afin qu'au Lutetia vous habitiez vous aussi. En bonne compagnie.

Sillages est le fruit d'une collaboration entre le Lutetia, l'association Les Mots Parleurs et les éditions Cadex. Les textes seront lus dans un des salons de l'Hôtel, le samedi 5 juin 2010 à 18h, en présence des auteurs.

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Bob McAlmon nous avait réservé une chambre au Lutetia, continua-t-il, une chambre à 40 francs la nuit, et lorsque nous sommes arrivés à l'angle du boulevard Raspail, au pied de ce beau paquebot échoué aux formes rondes et pleines, j'ai respiré un bon coup et me suis dit : j'y suis enfin. Oui, poursuivit William, j'y étais, j'étais à nouveau à Paris - c'était la première fois pour Floss, la troisième pour moi, mais cette fois c'était différent, car à présent c'est ici que tout se passe, tu le sais bien, c'est ici que se retrouve le monde, dans ce petit triangle entre Montparnasse, Raspail et Odéon. Il y avait dans l'air quelque chose d'extrêmement excitant, une vigueur renouvelée, une jeune et solide évidence qui me hissait, me semblait-il confusément, au-dessus de moi-même.
– Les mouettes du Lutetia (William Carlos Williams, janvier 1924) de Christian Garcin

Circé ou Une agonie d'insecte

Hélène Boinard — 2010-03-23T18:20:36Z

On est happé (comme une mouche par une plante carnivore !) par cette nouvelle de Christian Garcin, qui excelle à mettre en scène ces moments où la vie bascule dans l'inconnu, où le monde, soudain, est à l'envers. L'écrivain réalise ici un tour de passe-passe, au rythme d'une écriture vive et ingénieuse. Magique !

Un homme est interpellé dans la rue par une inconnue comme si tous deux étaient de vieux amis. L'étrangère, pleine de sa certitude, l'invite chez elle et commence à déflorer, à coups de questions et d'informations, un plausible passé partagé, avant de lui glisser entre les mains des photographies. L'homme trouvera sur ces clichés de quoi douter... Est-il celui qu'elle a reconnu ? Cette femme qui vit dans un capharnaüm de plantes et de souvenirs est-elle une Circé des temps modernes ? Où se situe la frontière entre le réel et le mensonge ?

Présenté dans la collection « Texte au carré » : une nouvelle, une préface par un autre écrivain, une couverture entièrement illustrée.

Ce récit à l'écriture précise et limpide laisse les choses en l'état, conte sans autre conclusion que l'écho qu'il aura dans la conscience du lecteur. (...) un beau moment de cette œuvre discrète qui ne cesse de prendre de l'ampleur.
– Alain Nicolas, L'Humanité

Les gens s'écartaient sur notre passage à tous les trois, la femme, la plante et moi, comme les glaçons de la banquise sous l'étrave des brise-glaces. Nous étions peut-être beaux. Nous avancions d'un pas décidé. Le soleil inondait les rues, les plantes et les gens. La lumière était si intense qu'il fallait se frayer un chemin à travers elle. Elle coulait sur les trottoirs, dans les ruisseaux, puis se fendait en petits éclats aigus et piquants. Tout était limpide, évident, tout allait de soi - et pourtant cette femme inconnue prétendait avoir une photo de moi.

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