Cadex Editions

Labyrinthe

Hélène Boinard — 2006-06-25T22:00:00Z

Si la photographie fixe les êtres et les paysages, la poésie de Jean-Pierre Chambon ajoute au saisissement du monde l'expression d'une émotion, d'une sensation, d'une atmosphère. Le poète, ici, a mis ses pas, de Marseille à Nantes, de Paris à Tanger, de Lisbonne à Alexandrie, dans ceux des poètes aimés. On croise ici Jacques Réda le Parisien et dans un ancien port, plus loin, c'est William Cliff. Mais ces photographies en vers prolongent, dans le regard du lecteur, un temps jamais aboli dont les ramifications plongent au plus profond de chacun. Le lieu du voyage que nous propose Jean-Pierre Chambon se transforme alors en un dédale maçonné dans la matière instable des rêves. Le lecteur en y pénétrant entre dans un autre monde. Mais le doute, alors, s'installe : des deux mondes, qui peut dire lequel existe ?

« Labyrinthe, le nouveau livre de Jean-Pierre Chambon est, certes, très mince. Il n'en a pas moins l'épaisseur d'un monde d'errances, de fantômes et “chant fantasque” qui soudain dédouble. »
– (Le Dauphiné Libéré, 04/06/2007)

« Et les mots coulent dans une fluidité parfois prise de saccades, au gré des embardées de la vision et du trop-plein des sensations. »
– Jean-Louis Roux (Les Affiches de Grenoble et du Dauphiné, 08/05/2007)

« Dans ce recueil de petit format, Labyrinthe, Jean-Pierre Chambon rapproche des fragments de sa vie, de sa mémoire : ville et écrivains y croisent l'auteur lors de déambulations géographiques et mentales, et semblent constituer autant de repères. « Abandonné / au seul plaisir de me désorienter », le poète tente de trouver un chemin à l'intérieur de ces textes dont les choix formels jalonnent clairement cette errance tranquille : poèmes de structure identique ou proche - vingt-huit vers tournant autour du décasyllabe et de l'alexandrin, rimes - au long desquelles la phrase se déroule sans trop se forcer. Le point d'attache devient donc le texte lui-même, qui est aussi une plongée en soi, ainsi qu'en témoignent les quatre derniers poèmes. Cette mobilité à l'intérieur d'éléments fixes est une façon d'exprimer la singularité de l'écriture qui permet, le temps d'un poème dont on tire ou déroule le fil, de se / s'y retrouver. »
– Ludovic Degroote, CCP N° 15, mars 2008

– Lecture de Labyrinthe par Jean-Pierre Chambon à l'émission Poésie sur parole d'André Velter

Lecture de Jean-Pierre Chambon

Poésie sur parole, France Culture

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Chaque fois que je débarque à Marseille
(par la route) la même vision m'émerveille :
l'auto file en trombe vers la cité,
quand autour de moi viennent se précipiter
des constructions auxquelles le regard
aurait aimé s'attacher : les quais de la gare
maritime, les silos gigantesques,
les docks et les entrepôts se répétant presque
à l'infini et, dans l'alignement
des façades, le corps massif des bâtiments
dont la composition plus emphatique
symbolise la Compagnie transatlantique.
Tout ce quartier m'enchante. Sans doute est-ce
dû à l'effet d'exaltation de la vitesse :
je suppose qu'en mettant pied à terre
s'édulcorerait une part de son mystère.
Le voyant défiler au coin du pare-
brise, me hantent moins des idées de départs,
d'embarquements pour des contrées lointaines,
que celles de vies recluses, de quarantaines
occupées dans l'indicible pénombre
de ces murs à des labeurs ineptes, de sombres
méditations, ou bien à contempler
la mer et l'écume suppurant de sa plaie.
Quand brusquement la voiture est happée
dans un long tunnel et la vision, décapée
par le noir que trouent les yeux de hibou
des phares - puis le rayon du soir, tout au bout.

À la Dublineuse

Hélène Boinard — 2005-07-06T13:03:26Z

Un long poème de Christian Prigent pris dans les couleurs du peintre Serge Lunal : À la Dublineuse est un livre haut en couleur. Le cadeau que Cadex se fait à lui-même.

« Rentrez vos yeux dans vos naseaux » dit le long poème écrit il y a quelques années par Christian Prigent et jusque-là inédit. À la Dublineuse fait dans son titre référence à Joyce et évoque la mer qui sépare la France de l'Irlande. Mais c'est bien de vision qu'il est question dans ces joyeux vers : le paysage mis à plat ressemble à un tableau. Du rose des viandes, au violet du sujet en passant par le « fond rouge/muqueuse de l'eau qui bouge », le texte porte sa propre palette que rehausse les couleurs avec lesquelles il a été imprimé : bleu le plus souvent, il lui arrive d'alterner sur la page le rouge, l'orange et l'outremer.
Mais comme si cela ne suffisait pas, le peintre nîmois Serge Lunal s'est emparé de lui pour le plonger dans un maestro de couleurs, vives comme des courants marins les jours de grande marée. Ça secoue drôlement les mirettes d'une double page à l'autre, jouant comme le texte joue, alternant l'invasion des rouges, le surgissement des bleus, noyant ici le texte, le rejetant là sur le bord de la page, lui laissant ailleurs une île de blanc où s'étendre.
On connaissait la propension de Prigent à faire jouer les mots comme un potache scatologique (« Je t'ai salie vieille eau d'séant »). Associé à la vigueur du pinceau de Lunal, le comique prend ici quelque chose d'enfantin, dans une apparente spontanéité qui emporte tout.
Tout le livre est recouvert de peinture, comme s'il avait été trempé dans la matière même des couleurs. Le travail remarquable de la photogravure nous fait voir les lignes de force et de brisure du geste du peintre, où se lisent quelques citations du mouvement Support/Surface.
Un tel livre est inimaginable pour un petit éditeur, le coût de la photogravure devant être prohibitif. À moins d'en faire un livre d'artiste, tiré à peu d'exemplaires et vendus en galerie. Gérard Fabre qui dirige les éditions Cadex en a fait un livre de poésie, destiné à tous (tiré à 750 exemplaires), au prix d'un affreux thriller de grande maison d'édition. Si ce n'est pas un coup de coeur ça !
– Thierry Guichard, in Le Matricule des anges

millions masses mètres-cubes
millyeux

les écailles tombent c'est
la trombe

c'était dehors voyons dedans :

dedans les membres caillent
la mousse pompe

les trombes touillent dans le bouillon
le rose cambré de bonté fraîche

les viandes rèches que des bouches
lèchent

Ciel inversé 1

Hélène Boinard — 2005-06-21T15:24:41Z

LA poésie, c'est l'impensable. Mais il faut bien passer par les mots. Un poème de Fabienne Courtade est comme une échappée, une trouée de lumière dans un ciel lourd de nuages. Et ce qui est imprimé, c'est le ciel inversé de la page, noire d'écriture, dont paroles et images s'annuleraient pour atteindre à sa blancheur seconde.
Sur cette étendue de sens se lève la voile d'une parenthèse. Le phrasé se froisse et se brise comme une vague. Un coup de vent vient coucher les lettres en italique. On est dans un univers d'embruns et de rumeurs océanes, et la lecture s'apparente à une traversée.
Mais les mots d'un poème, ce sont aussi les mille noms de l'absence inscrits sur une pierre, le long des murs ou dans les flaques. La matière en est innombrable. Les sensations fourmillent. Le voyage nous entraîne au-delà de la mémoire. Et l'espoir qu'on croyait perdu précède l'horizon d'une angoisse. Son empreinte dans la boue reflète les étoiles.
Tel est le « Ciel inversé » d'un auteur de pointe, à l'émotivité ombrageuse, portée à l'expérience des extrêmes, stupeur, vertige, orage. Sentier frontalier que le sien pour aller de l'autre côté de sa propre peur. Une sorte d'exode où, comme pour beaucoup d'écrivains contemporains, l'obscène cesserait d'être abject, où subsisterait le sublime, moins l'emphase.
Mais Fabienne Courtade n'en est pas à son coup d'essai. Cette prière aveugle, cette incantation sobre et retenue viennent de loin. Pour ne pas oublier à quoi survit celui qui vit, mais aussi pour témoigner de l'indémontrable, et révéler de quoi est faite l'opacité éblouissante du quotidien.
Non pas à partir d'un savoir établi. L'alternative étant la suivante : ou la poésie est une naïveté supérieure, ou elle est une supercherie de plus. C'est en physicienne du verbe, en prenant le risque d'interroger son regard que Fabienne Courtade scrute l'horizon de son existence propre.
– Dominique Grandmont, L'Humanité

Erratiques

Hélène Boinard — 2005-02-17T23:00:00Z

Premier livre publié chez Cadex...

Jean-Claude Hauc nous a habitué à la cassure. A la phrase rompue, celle qui cède par trop de tension. Il nous avait également habitué, notamment dans Roman du plus mort que vif, à une intrication entre récit et écriture en tant qu'expérience. Il semble cependant qu'il ne soit jamais allé aussi loin dans cette dérive de la phrase, dans la « balance » entre l'aventure personnelle et l'aventure parodique ; dans les moyens mis en œuvre pour remuer l'inconscient, en sorte que l'écriture d'Erratiques interpelle ceux de la psychanalyse.

– Patrick Beurard, « Les mots agissent » (extrait) in Impressions du Sud, 1986.

Chez certains d'entre eux, l'écriture changeait quand ils changeaient de personnalité. Pourtant, c'était toujours au fond la même écriture - elle ne changeait que dans quelques caractéristiques, devenait plus faible ou plus molle. Dans ce cas, c'était l'écriture d'une personne complètement différente... Elle me demanda alors de lui raconter des histoires. Je lui dis celle, inquiétante, de ces deux personnages. Et je refais le saut dans le gouffre sans fond de ma mémoire. J'écarte d'un geste des souvenirs que je juge présentement inutiles. Je dois aller plus loin, ne pas me contenter de ce qui s'impose à moi sans que je l'aie désiré. Mais bien sûr je ne suis le maître de rien.