Cadex Editions

Le Sens du toucher

Hélène Boinard — 2008-05-16T22:00:00Z

Amoureux de l'art sous toutes ses formes, chercheurs, étudiants, passionnés de littérature : nombreux sont ceux qui se réjouiront de la publication du Sens du toucher, qui regroupe un entretien avec Bénédicte Gorillot et une série d'essais sur des artistes contemporains (de Mathias Perez à Pierre Tual, en passant par Olivier Roller). Ouvrage éclairant, s'il en est, ce recueil apporte une lumière crue sur l'art d'aujourd'hui autant, d'ailleurs, que sur la poésie. Il est à ranger aux côtés des précédents essais publiés chez Cadex, et de Ceux qui merdRent ou Une erreur de la nature (P.O.L). Savoureux.

Souriez, monde : vous êtes filmé (photographié, peint, sculpté, chorégraphié, écrit...). Un geste s'est déployé, exalté et enragé du désir de vous toucher. Mais simultanément désespéré de savoir que l'index du symbolique ne touche jamais en vrai « l'immense corps » des choses (la nature, la vie nue) - que c'est même lui qui, le désignant, le relègue dans une distance irrémédiable. Dans la démesure cruelle et charmante de cet écart œuvre la puissance de distinction de l'art, son tact. Quelques exemples (un entretien, quelques essais...) pour une fois de plus tenter de comprendre comment ça marche, en quoi ça touche, par où ça fait jouir, pourquoi ça déroute.

Thèmes : poésie, peinture, dessin, sculpture, photo, dramaturgie, écriture... Artistes cités : Serge Lunal, Mathias Perez, Jean-Marc Chevallier, Joël Desbouiges, Pierre Tual, Jean-Luc Parant, Vanda Benes, Olivier Roller.

L'écrivain que je suis jalouse les pouvoirs la peinture : il envie sa frontalité impérieuse, le don de l'œuvre dans l'instant du regard, le droit comme « naturel » au non-figuratif, l'évidence du souci formel, quelque anecdotique que soit le propos iconographique. Tout poète rêve de porter son geste verbal à un degré de souveraineté esthétique aussi condensé et rapide, composé et cursif, sensoriel et abstrait.

La Langue et ses monstres

Hélène Boinard — 2005-07-06T14:44:13Z

Premier grand essai de Christian Prigent (avant même le Ceux qui meRdrent - P.O.L 1991), La Langue et ses monstres nous livre une réflexion sur l'écriture et les « grandes irrégularités du langage ». Ici, l'auteur débusque les enjeux d'une pensée de la langue à travers les œuvres des grands écrivains du XXe siècle. La précision de la réflexion de Christian Prigent, sa radicalité autant que sa richesse font de cet ouvrage un livre aussi fondamental pour qui s'intéresse à la littérature que passionnant dans les cheminements qu'il propose. On en sort ragaillardi.

La littérature n'est rien si elle ne va pas toucher au fond de ce qui nous parle et nous assujettit. Elle est fort peu de chose si elle ne déchire pas l'écran des croyances d'époque et des formes dont le temps a repassé les plis. Elle n'a d'intérêt que monstrueusement poussée à défaire symboliquement des mondes périmés pour en ouvrir d'autres à nos inquiétudes. Ce livre propose un parcours au travers de quelques « grandes irrégularités de langage » qui relèvent le défi : Maïakovski, Khlebnikov, Gertrude Stein, Burroughs, Cummings, Gadda, Pasolini, Jean-Pierre Verheggen, Hubert Lucot, Valère Novarina... Questions : quel est l'enjeu de la passion sonore et rythmique qui travaille le langage dit « poétique » ? comment lire ces écrits excentriquement disposés entre prose, poésie et quelque chose d'inouï qu'on ne sait nommer ? comment les comprendre ? comment tenter de penser leurs enjeux civiques ?

Tout écrivain affronte une double exigence : celle de garder à la langue son pouvoir d'intervention (d'intervention “sociale”) et celle de faire résonner, comme “style”, l'excentricité absolue d'un être-en-proie-aux-signes. Une « écriture » est toujours peu ou prou une volonté de dialectiser cette contradiction entre langue « publique » et langue « privée ». L'effort littéraire de Pier-Paolo Pasolini m'apparaît tendu par un effort pathétique pour donner forme à cette dialectisation. C'est là sa force et son intérêt.

Rien qui porte un nom

Hélène Boinard — 2005-07-06T14:10:53Z

"Quelques œuvres d'art contemporaines m'ont vivement impressionné : des dessins de Cy Twombly, des toiles de Claude Viallat ou de Simon Hantaï, des gazes découpées de Daniel Dezeuze -et divers travaux de quelques artistes de leur parages.

Je me demande pourquoi.

S'en suivent ces questions :

pourquoi faire de l'art ? comment peindre le vide ? comment voir le sexe en peinture ? comment le temps fait-il espace ? comment la peinture traduit-elle la peinture ?

Et bien d'autres.

Et, à bon entendeur, deux saluts :

1. La peinture n'est pas à l'œil.

2. Elle nous a à l'œil."

En regroupant une série d'essais sur des artistes contemporains (de Daniel Dezeuze à Claude Viallat, enpassant par Mathias Pérez), ce recueil apporte une lumière crue sur la peinture d'aujourd'hui autant, d'ailleurs, que sur la poésie.Il est à ranger aux côtés de Ceux qui merdrent ou Une erreur de la nature (P.O.L, 1996)

La peinture est l'art de la vue. Voilà une bonne grosse évidence. Nécessairement, pour celui qui peint comme pour le spectateur (et tout peintre est à tout moment le spectateur privilégié de son propre tableau), la peinture donne à voir et traite du visible.

Plus encore : un tableau ne requiert pas seulement qu'on le voie, il nous assigne même un point de vue unique. Baudelaire (qui en déduisait la force du mode d'expression pictural) notait le caractère extrêmement impératif de cette assignation : « Un tableau n'est que ce qu'il veut ; il n'y a pas moyen de le regarder autrement que dans son jour. La peinture n'a qu'un point de vue ; elle est exclusive et despotique ».
La peinture, dirait-on, nous a à l'œil. Parce que c'est à voir (et à voir immobile) qu'elle nous contraint -et à ne faire que ça. Ou alors il faut sortir du tableau (de cette forme et de cet espace canoniques). On a vu bien des peintres relever ce défi. Ca a même été l'une des préoccupations de la modernité. Mais on entre alors dans une autre histoire.

Ne me faites pas dire ce que je n'écris pas

Hélène Boinard — 2005-07-06T13:16:13Z

A partir de questions posées par le psychanalyste Hervé Castanet, Christian Prigent rassemble et recentre sur son travail actuel les principaux thèmes qui ont sollicité, depuis une trentaine d'années, son parcours de poète, de prosateur, d'essayiste et de théoricien : la langue face à l'innommable « réel », la poésie comme mise en crise de la poésie, la peinture comme question au visible, la prose autobiographique comme défi rythmé à la représentation narrative, le tracé (via la revue TXT) des « avant-gardes » des années 1970/1980 et l'urgence, à déplacer et à refonder -mais toujours cruciale-, des questions qu'elles soulevaient.
Ce livre est essentiel aussi bien pour les lecteurs assidus de Prigent que pour ceux qui ne connaîtraient pas encore son œuvre.

La poésie se dit dans un souffle, c'est-à-dire dans ce qui souffle devant nous les figures du monde : les pulvérise, en défait les contours codés, les remet en jeu et en vie comme mouvement d'apparition. C'est donc peu de chose : « Un souffle autour de rien », dit Rilke ; « Emanations, explosions », disait, plus grinçant, l'ultime Rimbaud pétomane. Mais c'est tout, aussi : c'est incarner la langue dans l'intranquillité du corps qui forme ce souffle et se forme, re-né, ré-animé, en lui. Forcément, ça n'a pas lieu beaucoup, ni longtemps. Petits coups de liberté sporadique, bols d'air parcimonieux dans l'asphyxie des langues que l'usage communautaire (« l'universel reportage ») pollue.

Mobilis in mobilier

Hélène Boinard — 2005-07-06T13:09:54Z

Mobilis in mobilier, Christian Prigent, poèmes sur 20 collages originaux en cibachrome de Daniel Dezeuze, hors collection, 22x30 cm, 50 p., relié toile, 96 exemplaires signés, numérotés, 1986, 155€, ISBN : 2.905910.03.8

- Titres / Prigent Christian, Dezeuze Daniel

À la Dublineuse

Hélène Boinard — 2005-07-06T13:03:26Z

Un long poème de Christian Prigent pris dans les couleurs du peintre Serge Lunal : À la Dublineuse est un livre haut en couleur. Le cadeau que Cadex se fait à lui-même.

« Rentrez vos yeux dans vos naseaux » dit le long poème écrit il y a quelques années par Christian Prigent et jusque-là inédit. À la Dublineuse fait dans son titre référence à Joyce et évoque la mer qui sépare la France de l'Irlande. Mais c'est bien de vision qu'il est question dans ces joyeux vers : le paysage mis à plat ressemble à un tableau. Du rose des viandes, au violet du sujet en passant par le « fond rouge/muqueuse de l'eau qui bouge », le texte porte sa propre palette que rehausse les couleurs avec lesquelles il a été imprimé : bleu le plus souvent, il lui arrive d'alterner sur la page le rouge, l'orange et l'outremer.
Mais comme si cela ne suffisait pas, le peintre nîmois Serge Lunal s'est emparé de lui pour le plonger dans un maestro de couleurs, vives comme des courants marins les jours de grande marée. Ça secoue drôlement les mirettes d'une double page à l'autre, jouant comme le texte joue, alternant l'invasion des rouges, le surgissement des bleus, noyant ici le texte, le rejetant là sur le bord de la page, lui laissant ailleurs une île de blanc où s'étendre.
On connaissait la propension de Prigent à faire jouer les mots comme un potache scatologique (« Je t'ai salie vieille eau d'séant »). Associé à la vigueur du pinceau de Lunal, le comique prend ici quelque chose d'enfantin, dans une apparente spontanéité qui emporte tout.
Tout le livre est recouvert de peinture, comme s'il avait été trempé dans la matière même des couleurs. Le travail remarquable de la photogravure nous fait voir les lignes de force et de brisure du geste du peintre, où se lisent quelques citations du mouvement Support/Surface.
Un tel livre est inimaginable pour un petit éditeur, le coût de la photogravure devant être prohibitif. À moins d'en faire un livre d'artiste, tiré à peu d'exemplaires et vendus en galerie. Gérard Fabre qui dirige les éditions Cadex en a fait un livre de poésie, destiné à tous (tiré à 750 exemplaires), au prix d'un affreux thriller de grande maison d'édition. Si ce n'est pas un coup de coeur ça !
– Thierry Guichard, in Le Matricule des anges

millions masses mètres-cubes
millyeux

les écailles tombent c'est
la trombe

c'était dehors voyons dedans :

dedans les membres caillent
la mousse pompe

les trombes touillent dans le bouillon
le rose cambré de bonté fraîche

les viandes rèches que des bouches
lèchent