Cadex Editions

Pleine lucarne

Hélène Boinard — 2005-07-06T20:02:26Z

En invitant divers auteurs contemporains à rédiger, suivant leur goût, leur humeur, leur désir, leur dédain bien sûr, des pages nourries du rapport qu'ils entretiennent avec un sport qu'ils pratiquèrent ou non, j'avais l'idée flottante de lignes qui ne se contenteraient pas de décortiquer le pourquoi du comment confortant l'amour ou le mépris de chacun. Lignes joueuses, me disais-je. Lignes qu'ébourifferait en tout sens la création. Lignes offensives en somme, malgré les « tacles » prévisibles de vieilles rancunes et la ténacité rugueuse d'assez sombres chagrins.

Prommesse tenue, suis-je heureux d'avertir. Car ce qui circule ici (ou se dédouble, s'appelle, se contredit avec une saisissante intensité biographique parfois) relève du plaisir et de l'amertume ensemble, du bonheur, de la colère, de la malice comme d'indécrottables enthousiasmes, si bien que cette lucarne, un peu lunaire sans doute, s'ouvre sur un champ moins clos que tant de détracteurs ne le pensent : contradictoirement au destin carcéral auquel il se prête et loin, fort loin, des sinistres ordalies que si souvent la foule y réclama, l'espace où gosses et stars gesticulent ne diffère pas toujours du vert pâturage dont seuls des séraphins en culottes courtes possèdent encore la clé.

– Préface de Lionel Bourg

Michel Besnier, Jean-Nöel Blanc, Lionel Bourg, François de Cornière, Didier Daeninckx, Charles Dobzynski, Michel Dugué, Gérard Gélas, Jacques Josse, Denise le Dantec, Philippe Marchal, Diego Petersen, René Pons, Thierry Renard, Bernard Simeone, Valère Staraselski, Jude Stefan, Claude Vercey et Joël Vernet forment l'équipe de Pleine lucarne.

(...) Nous revendiquions cette foi sauvage qui soude et épelle les rêves. Heureux, fiers et forts comme des clandestins que guide la passion partagée, tel tenait les comptes de la caisse commune alimentée par les cueillettes, les rapines diverses que nous écoulions au porte à porte ; les ventes de pissenlits, de jonquilles et de champignons, le marchandage de ferraille ou de peaux de lapins ont des mois durant tendu nos journées d'un même élan... pour enfin acquérir, au magasin d'articles de sport de la ville voisine, quinze tuniques qui allaient, nous n'en doutions pas, magnifier nos épaules encore frêles et nos féroces appétences.

– Philippe Marchal

La Peur et son éclat

Hélène Boinard — 2005-07-05T18:07:14Z

La Peur et son éclat, Joël Vernet, aphorismes, 14 encres de Jean-Gilles Badaire, coll. Marine, 15x21,5 cm, 48p., 1995, ISBN : 2.905910.56.9

- Titres / Badaire Jean-Gilles, Marine, Vernet Joël

La Mort est en feu

Hélène Boinard — 2005-07-05T18:01:37Z

La Mort est en feu, Joël Vernet, récit, 9 encres de Jean-Gilles Badaire, coll. l'Anthrope, 12x,16,5 cm, 32 p., 1995, ISBN : 2.905910.62.3

- Titres / Badaire Jean-Gilles, L'Anthrope, Vernet Joël

Lettre d'Afrique à une jeune fille morte

Hélène Boinard — 2005-07-04T22:00:00Z

Lettre d'Afrique à une jeune fille morte, Joël Vernet, récits, encres de Jean-Gilles Badaire, co-édition Fata Morgana, 14x22 cm, 88 p., 2002, ISBN : 2.851945556

- Titres / Badaire Jean-Gilles, Vernet Joël, Hors collection

L'Enfance est mon pays natal

Hélène Boinard — 2005-07-04T22:00:00Z

Pour remonter à la source de son écriture, Joël Vernet retourne aux paysages de l'enfance, entre Haute-Loire et Lozère. Dans cette « menue divagation », le poète évoque la figure d'une grand-mère qui lui apprit « la beauté de la langue française. » Mais plus qu'un paysage, c'est l'enfance elle-même qui accueille la source de l'écriture : « La foudre de l'enfance est mon pays natal dont je voudrais, jusqu'au bout, c'est-à-dire jusqu'à la mort, préserver l'éblouissement. » Un émerveillement que l'on retrouve dans ces phrases, ciselées sur le modèle des sentiers battus qui prennent les forêts et les champs, la terre et les cieux à rebours, pour les révéler, dans la lumière d'une prose qui sait marier la gloire à l'humilité.

« Un jour, l'enfant s'en va, emportant avec lui, dans sa mémoire vagabonde, le souvenir précis de chemins rares s'enfouissant sous les herbes, des fleurs du printemps et des songes d'hiver, de l'aboiement d'un chien mêlé à la poussière lorsqu'il rentrait les bêtes à la nuit tombante. Aujourd'hui encore, entre les pages écrites, il entend le bruit des chaînes contre le bois des écuries, il voit la lumière, les rayons du soleil, poudre d'or dans l'étable. Il reconnaît là le tableau d'un grand maître ou d'un peintre anonyme.

Alors que faire de tant de beauté lorsque nous manquent les mots, lorsque nous grandissons dans une maison sans livres, lorsque la vie a faim d'impossibles ? »