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« Maintenant, voici venu pour moi le temps de me décider à faire retour en arrière, de tenter de trousser congrûment quelque chose à ma guise, une sorte d’écriture pure de tout sens civique. Le besoin est sans doute inscrit dans les gènes : pressentiment reptilien que tout disparaîtra d’un coup.
Dany, Piteur, Olivier, il n’y a plus au monde une seule trace d’eux. Tout ce qui reste est en moi. »
Sylvain Fourcassié
Les Madones du trottoir
L’auteur
Le plasticien
La Collection
Dans la présente abjection des mondes
L’Impossible Manque
Marie-Gasparine
Des garous et des loups
La Langue et ses monstres
À la Dublineuse
Entrée en matière
L’Imaginaire & Matières du seuil
Goutte d’eau
La Mort est en feu
Mi-ville mi-raisin
Musée de l’os et de l’eau
Une cigale dans la tête
Une voix pour Orphée
Pour mon ours blanc
Fragments du solstice
Les Macchabs vites
Le Bruissement des mots
Nuitamment
Quel sangue... Quella piaga... Une guirlande pour Casanova
Profondeur du champ de vol
Variations sur des carnets
Le Bec de la plume
Poèmes et lettres d’amour
C’est papa qui conduit le train
La Chambre bouleversée
La Halte belge
gLoire(s)
Avant les monstres
Moreau Marcel
Mechtilt