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« J’étais nu près de Deborah nue, nos moiteurs s’évitaient à présent, nous souriions vaguement et parallèlement à un ventilateur harassé qui grinçait au plafond. Il y avait une douceur extrême à ne plus se sentir beaux ni désirés. Nous n’avons pas dormi, je pense. Quoique le dos collé au drap, nous avons flotté sous d’invisibles palmes. »
François Salvaing
De purs désastres, édition aggravée
L’auteur
Le plasticien
La Collection
Arènes 42
Les Explorateurs
Tacatam Blues
C’est l’Eté
L’Impatience
Poèmes poids plume
Des étoiles sur les genoux
Vladivostok, aller simple
Une cigale dans la tête
L’Indifférent
Ciel inversé 2
Quel sangue... Quella piaga... Une guirlande pour Casanova
Un rossignol sur le balcon
Tombeau de Joseph-Ferdinand Cheval, facteur à Hauterives
L’Homme traversé
Les Macchabs vites
Un éditeur... Voilà !
Erratiques
L’Etoffe des Corps
Petits bonheurs
Dans le vent du chemin
Solaire
Fragments d’un désastre
Casanova et la belle Montpelliéraine
La hulotte n’a pas de culotte
Un cri
À la Dublineuse
Billet pour le Pays doré
Autobiographie d’un autre
Biga Daniel