C’est comme s’il y avait eu, je ne sais plus, un séisme, un coup de vent, la chambre bouleversée. J’essayai de reconstituer les objets. Le résultat était épouvantable : épouvantails d’encre, poèmes hirsutes, rescapés.
Votre panier
Votre COMPTE
Non connectéCatalogue
« Quand l’été
n’a plus
que la pluie
et les os
que le ciel
est trop bref
pour l’œil
tout se tient
à la vie
à la mort
dans le cœur. »
Louis Dubost
Des sourires et des pommes
L’auteur
La Collection
Le Taureau, la rose, un poème
Opéré bouffe
Parfois
Profondeur du champ de vol
Un habitué des courants d’air
La Langue et ses monstres
Tacatam Blues
Encre
Chants de la tombée des jours
Pays simple
Poèmes et lettres d’amour
Des rêves au fond des fleurs
Solaire
Le Vent du dehors
Goutte d’eau
Cheminement vers le rien
Petit Traité d’éducation lubrique (édition 2010)
Le Jour se lève encore
La Couleur tensive
Le Bec de la plume
Un éditeur... Voilà !
Fragments d’une ville fantôme
L’Œuvre au Nord
L’Oiseau de nulle part
Carnets des solitudes
Rimbaud, la tentation du soleil
La Ville est mosaïque
Mobilis in mobilier
Lavoir de toutes les couleurs
Minière Claude