C’est comme s’il y avait eu, je ne sais plus, un séisme, un coup de vent, la chambre bouleversée. J’essayai de reconstituer les objets. Le résultat était épouvantable : épouvantails d’encre, poèmes hirsutes, rescapés.
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« On disait
que c’était avant la buée sur les vitres,
que c’était avant la neige sur les trottoirs,
que c’était avant les crêpes qu’on enroule
et avant les histoires du soir. »
Pascal Leclercq
On disait
L’auteur
La Collection
Le Bel aujourd’hui
Toro
Marie-Gasparine
Coquerets et coquerelles
Fragments d’une ville fantôme
Une voix pour Orphée
Pour mon ours blanc
La Source
C’est l’Eté
Si petits les oiseaux
Quel sangue... Quella piaga... Une guirlande pour Casanova
C’est des poèmes ?
Fragments d’un désastre
Insensément ton corps
Vladivostok, aller simple
Opéré bouffe
Avant les monstres
L’Ourlet du ciel
Un alibi de rêve
Tacatam Blues
Le Sens du toucher
Corps antérieur
Mon chat son chien et le cochon du voisin
Maintenant la nuit
La Traversée des grandes eaux
Poèmes poids plume
Erratiques
Tectonique des femmes
La Mort de Woyzeck
Minière Claude