C’est comme s’il y avait eu, je ne sais plus, un séisme, un coup de vent, la chambre bouleversée. J’essayai de reconstituer les objets. Le résultat était épouvantable : épouvantails d’encre, poèmes hirsutes, rescapés.
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« Aucun visage ne paraissait jamais aux wagons. Le train bleu n’avait pas de fenêtres.
La glace voilait tout. »
Pierre Cendors
Le Voyageur sans voyage
L’auteur
La Collection
La Mort est en feu
Tectonique des femmes
Fin’ Amor
La Close
Mobilis in mobilier
Le Réel
Où patiente la lumière
Carnets des solitudes
Fragments d’une ville fantôme
La Ville autour
Mange-Matin
Chair de Sienne
La Halte belge
Friches
Parfois
Ombres classées sans suite
Crobards et mounièques
Le Chat
Colomb, Cortez & Cie
En herbe
L’Ordinaire, la métaphysique
Ouverture du cri
Variations sur des carnets
Goutte d’eau
Dans le vent du chemin
Guérir par les mots (poèmes médicaux, médicinaux et pharmaceutiques)
L’Ombre nue
Avec des ailes
Dans la présente abjection des mondes
Minière Claude