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« J’étais nu près de Deborah nue, nos moiteurs s’évitaient à présent, nous souriions vaguement et parallèlement à un ventilateur harassé qui grinçait au plafond. Il y avait une douceur extrême à ne plus se sentir beaux ni désirés. Nous n’avons pas dormi, je pense. Quoique le dos collé au drap, nous avons flotté sous d’invisibles palmes. »
François Salvaing
De purs désastres, édition aggravée
L’auteur
Le plasticien
La Collection
Mange-Matin
Monsieur l’évêque avec ou sans mitre
Ils
Valleuse
Les Madones du trottoir
Des garous et des loups
Une cigale dans la tête
La Langue au chat
Dans la présente abjection des mondes
Une clarté de passage
C’est des poèmes ?
Crobards et mounièques
La Couleur tensive
Villégiatures & Cie
Erratiques
Solaire
Ne me faites pas dire ce que je n’écris pas
L’Or de l’air
Encre
Corps antérieur
Presque le bonheur
L’Indifférent
Le Taureau, la rose, un poème
Chroniques d’un promeneur assis
Les Mots d’Alice
La Liesse populaire en France
Les Eaux noires
La Momie de Roland Barthes
Non lieu provisoire
Debeire Évelyne