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« J’étais nu près de Deborah nue, nos moiteurs s’évitaient à présent, nous souriions vaguement et parallèlement à un ventilateur harassé qui grinçait au plafond. Il y avait une douceur extrême à ne plus se sentir beaux ni désirés. Nous n’avons pas dormi, je pense. Quoique le dos collé au drap, nous avons flotté sous d’invisibles palmes. »
François Salvaing
De purs désastres, édition aggravée
L’auteur
Le plasticien
La Collection
Rire parmi les hirondelles
Le Jour se lève encore
Le Soleil oiseleur
Quatre écoutes du tonnerre
La poésie est facile
Le Bel aujourd’hui
L’Impossible Manque
L’Or de l’air
Fragments d’une ville fantôme
L’Ombre nue
L’Enfance est mon pays natal
Où qu’on va après ?
Monsieur l’évêque avec ou sans mitre
Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t’aime
Pour apprendre la paix à nos enfants
Arènes 42
Profondeur du champ de vol
Petites proses voyageuses
L’Ourlet du ciel
Dans le vent du chemin
L’Errance, la dérive, la trace
L’Alimentation générale de Tombouctou
Les Madones du trottoir
Carnets du graphomane
Friches
La Nuit du libertin
Villégiatures & Cie
Le Réel
À la Dublineuse
Godel Vahé
Roche Maurice