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« J’étais nu près de Deborah nue, nos moiteurs s’évitaient à présent, nous souriions vaguement et parallèlement à un ventilateur harassé qui grinçait au plafond. Il y avait une douceur extrême à ne plus se sentir beaux ni désirés. Nous n’avons pas dormi, je pense. Quoique le dos collé au drap, nous avons flotté sous d’invisibles palmes. »
François Salvaing
De purs désastres, édition aggravée
L’auteur
Le plasticien
La Collection
La Poignée de porte
C’est l’Eté
La Tombe d’un jeu d’enfant
Opéré bouffe
Mobilis in mobilier
La Chambre bouleversée
Les Chiens du vent
Un alibi de rêve
Chambre de feuilles
Fragments du solstice
L’Indifférent
Avec des ailes
Zoophile contant fleurette
Le Bel aujourd’hui
Couleur jardin
Carnets du jardin de la Madeleine
Animalimages
La Guerre entre les arbres 
La Mort de Woyzeck
L’Alimentation générale de Tombouctou
La Mort est en feu
L’Ordinaire, la métaphysique
La Traversée des grandes eaux
Dans les jardins mouillés
Un cri
Le Bec de la plume
L’Italien
En avant l’enfanfare !
Tacatam Blues
Mechtilt