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« J’étais nu près de Deborah nue, nos moiteurs s’évitaient à présent, nous souriions vaguement et parallèlement à un ventilateur harassé qui grinçait au plafond. Il y avait une douceur extrême à ne plus se sentir beaux ni désirés. Nous n’avons pas dormi, je pense. Quoique le dos collé au drap, nous avons flotté sous d’invisibles palmes. »
François Salvaing
De purs désastres, édition aggravée
L’auteur
Le plasticien
La Collection
Crobards et mounièques
Des sourires et des pommes
Entrée en matière
Des garous et des loups
Monsieur l’évêque avec ou sans mitre
L’Insu
Chroniques d’un promeneur assis
Le Congrès d’automne
La Peur et son éclat
33 Voix
Profondeur du champ de vol
Ne me faites pas dire ce que je n’écris pas
Banlieue nord
L’Evolution des paysages
La Langue et ses monstres
Al dente (de l’amour, du poème et des spaghetti)
La Poignée de porte
Des étoiles sur les genoux
Friches
Le Bruissement des mots
Nuitamment
Corps antérieur
La Nuit du libertin
L’Ourlet du ciel
Lettre d’Afrique à une jeune fille morte
Une cigale dans la tête
Rien qu’une ombre inventée
Rire parmi les hirondelles
Capitaine des myrtilles
Dannemark Francis